Querida Amiga:
O restante dia revelou-se uma desilusão. A esquecida mas costumeira insónia de primeira noite de estranheza está a tomar conta da noite. Nem a perícia do barman, habituado a viandantes de hábitos que transportam sem o necessário equipamento que os possa satizfazer, nem a perícia do barman, dizia eu, conseguiu dar-me a necessária morfina para que, descansado, me possa resolver a deixar-me levar nos seus braços lascivos.
A outra morfina habitual, a televisão, nada mais me revela senão os banais episódios de tragédias em versão voyeur, um jogo de futebol – que a minha Amiga sabe que abomino -, tudo isto a par dos recentes confrontos no Paquistão e da saída dos monges às ruas da Birmânia. Nada de mais, portanto. Nada que me prenda, nada que me faça ir embora.
Não fossem as raparigas do canal alemão que gemem e exibem os seus atributos nas mais variadas posições e adoptando as mais diversas personalidades fetichistas e o meu quarto seria uma desilusão solitária. Talvez o exercício de voyeurismo que interrompo neste momento para lhe dar notícias, se não me mate a solidão até que adormeça, me sirva ao menos para uma quase vergonhosa satisfação solitária com a imaginação espicaçada pelo que observo agora.
Perdoe-me, querida Amiga, não é traição. Seria, apenas, por demais pecaminoso imaginar a sua pálida tez nos cenários que a imaginação me propõe.
Com saudade,
o seu Dactilógrapho.
